Da arte de andar sobre as águas. Por Antonio Contente

… o casco, afinal, me fez aperfeiçoar algo que já sabia fazer desde menino, em margens de outro rio, em outros tempos e, quem sabe, outra vida: andar sobre as águas. Pois, então, remar na pequena montaria ao sabor das correntezas, era algo como um caminhar retilíneo e silencioso nas vias de acesso às necessidades dos encantamentos…

         Eu tenho uma canoinha. Os ribeirinhos, entre os quais me incluo quando me recolho à choupana que guardo numa ilha no delta do rio Amazonas, a chamam de montaria; ou “casco”. Recebe, além da pessoa que o dirige com remo, mais duas, no máximo. É meio de locomoção individual, como carro, moto,  bicicleta. Levada, como comparação, a uma expressão musical, pode-se dizer que é monofônica, monódica, exatamente como um Canto Gregoriano. É a minha “Alma Redemptoris Mater”…

         Tal casco navega. Na verdade, sempre que me recolho àquele pedaço de terra cercado d’água por todos os lados, minhas necessidades de locomoção são mínimas. Mexo-me entre as árvores do pomar a colher frutas, cuido para que meus dois gatos, Wolfgang Mozart e Olga, não se aproximem dos ninhos dos passarinhos, e, pelo menos uma vez por semana vago entre os troncos imensos do Bosque das Árvores Seculares. No meio dele serpenteia o rio pintora e poeta Anna Maria Badaró, por mim devidamente batizado, em cuja margem sento num velho tronco que forte temporal ali derrubou, faz tempo. Opero isso para rezar, orar. Mesmo não seguindo religião nenhuma, sou devoto de entregar o coração à imponência sagrada do que me cerca. As orquídeas, essa dádiva dos deuses para desconcertar os ímpios, habitam em muitos galhos, ramos; formam, na minha catedral verde cujas árvores altíssimas são as colunas da nave, uma espécie de Via Sacra.

         Já com a utilização e cumplicidade da montaria me movimento mais. Isso porque posso instalar, no meio dela, uma pequena vela azul que me faz chegar longe sem precisar arranjar calos nas pobres mãos. Pela força dos ventos, constantes graças à proximidade do mar onde o rio Amazonas se joga, alcanço com certa facilidade, por exemplo, uma ilha distante, onde mora um ermitão. Pelo que consegui apurar em nossos papos de não muitas palavras, está instalado na pequena palhoça faz mais de 30 anos. Sobrevive com o que as águas da baía, mais a densa floresta que o cerca, oferecem. Tem peixes à vontade, cria galinhas e patos e organizou pequena horta de macaxeira (aipim), milho, alface, quiabos, pepinos e tomates. Um pescador que nos meus primeiros tempos costumava circular pela área, informou que o ermitão em tal se tornou por causa de formidável desilusão amorosa. Tive apenas uma pista de que isso poderia ser verdade: numa de minhas visitas, tendo caído inesperado aguaceiro, precisei entrar na palhoça. Onde vi, sobre móvel relativamente tosco, em tosca moldura, uma foto amarelecida de mulher. Deve ter sido ela…

…Andando sobre as águas fui capaz de façanhas memoráveis. Colhi raios de luar entre espumas de marés enchentes, capturei estrelas cadentes antes que se espedaçassem, e armei, em cipós flutuantes, colares de pequenos astros que se estilhaçavam no enrolar dos redemoinhos…

         Mas o casco, afinal, me fez aperfeiçoar algo que já sabia fazer desde menino, em margens de outro rio, em outros tempos e, quem sabe, outra vida: andar sobre as águas. Pois, então, remar na pequena montaria ao sabor das correntezas, era algo como um caminhar retilíneo e silencioso nas vias de acesso às necessidades dos encantamentos. A, digamos, andar na superfície líquida descobri como os botos acasalam, como os peixes se descuidam às artimanhas dos anzóis, e como, nos galhos pendentes das árvores ribeirinhas, os japiins fazem ninhos que ficam pendurados ao sabor dos ventos e das chuvas: sem cair nunca e sem se molhar jamais. Andando sobre as águas fui capaz de façanhas memoráveis. Colhi raios de luar entre espumas de marés enchentes, capturei estrelas cadentes antes que se espedaçassem, e armei, em cipós flutuantes, colares de pequenos astros que se estilhaçavam no enrolar dos redemoinhos.

         Mas uma das mais interessantes caminhadas sobre as águas aconteceu nem faz muito tempo. É que avistei lá longe com o meu binóculo que consegue detectar até as crateras da lua, um desses grandes navios estrangeiros de turismo que buscam a entrada do rio Amazonas para alcançar as praias de Alter do Chão, aqui mesmo no Pará, ou Manaus, no vizinho Estado do Amazonas. O paquete permanecia parado, para que os passageiros filmassem ou fotografassem. Instalei no casquinho a pequena vela azul e fui ver o transatlântico de perto. Ao chegar próximo, passageiros que estavam na amurada lá no alto me acenaram e eu acenei. Súbito, uma moça atirou algo envolto num saco plástico como proteção contra a água. Caiu perto, peguei, e era um pão de forma, a jovem loiríssima certamente viu em mim um nativo faminto. Levei para a ilha e presenteei a seu Pluéricles, o caseiro. Só que, no dia seguinte, vi umas fatias embebidas em leite em pó liquefeito postas num prato junto à casinha dos gatos Wolfgang Mozart e Olga. O pão, oriundo da distante Alemanha, não poderia ter tido destino melhor…

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ANTONIO CONTENTE –

Jornalista, cronista, escritor, várias obras publicadas. Entre elas, O Lobisomem Cantador, Um Doido no Quarteirão. Natural de Belém do Pará, vive em Campinas, SP, onde colabora com o Correio Popular, entre outros veículos.

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