Finalmente, a pesquisa. Por Antonio Contente

… — Estou fazendo pesquisa sobre os primeiros cem dias do atual governo – comunica, mostrando, após, os dentes alvos, mais brancos do que as neves do Kilimanjaro….

Ele estava posto em sossego a ler o quase centenário Correio Popular num dos bancos do Largo do Rosário, em Campinas, quando a moça, francamente bonita, postou-se em sua frente e perguntou se poderia falar. Sinceramente perturbado, principalmente ao constatar, com os olhos que a terra poderá não comer, que o sorriso da criatura era absolutamente perfeito, envolvente, ele também levantou para, já vassalo, se curvar:

         — Ora, mas me faça o favor, estou à sua disposição…

Isto postos, ambos já sentados, ela abriu a pasta que carregava e colocou, sobre o próprio colo, pranchetinha tomada por algumas folhas de formulários.

         — Estou fazendo pesquisa sobre os primeiros cem dias do atual governo – comunica, mostrando, após, os dentes alvos, mais brancos do que as neves do Kilimanjaro.

         — Claro, claro – o rapaz cruza as pernas – estamos em pleno tempo de expectativas; até onde minha vista alcança, é natural que se façam pesquisas. Aliás, gostaria de lhe dizer uma coisa.

Ela balançou um sim com a cabeça; nosso personagem completa:

         — Sempre tive muita vontade de ser pesquisado.

         — Mesmo?

         — Mesmo. E até me perguntei, mais de uma vez: por que não eu?

         — Finalmente chegou seu dia, não é?

         — Certamente – vem a concordância – e veja você que não poderia ter chegado em situação melhor.

         — Como assim?

         — Está fazendo um tempo maravilhoso, você não acha? Em outras épocas eu até afirmaria ser esta uma gloriosa manhã. Afinal, ela tem a seu favor que começou o Outono, estação que todo mundo ama porque, pelo menos teoricamente, deveria marcar o fim dos calores do Verão…

         — E não é que é?

         — De fato, é. Estou te conhecendo numa fascinante, uma gloriosíssima manhã. Você não deixa de ser um presente que os deuses estão me dando neste instante santificado.

         — Ora, você… E então… – ela mexe nas folhas de papel – vamos começ…

         — Veja – ele interrompe – ao quebrar o tabu para me pesquisar, você está solidificando uma crença.

         — Em que?

         — Em pesquisas. Eu não acreditava.

         — Não acreditava em pesquisas?

         — Sim… Mas, note bem, não é que eu não acreditasse nos resultados delas. Sequer cria que, realmente, fossem feitas.

         — Não entendo…

         — É que, por exemplo, nunca alguém do Ibope bateu em minha casa para saber que programa de TV eu estava assistindo, compreende?

         — Compreendo sim, pois na minha residência também nunca ninguém bateu.

         — E eu mesmo, que conheço gente paca, desde importantes empresários até simples varredores de rua, nunca tive o depoimento de alguém que tivesse sido abordado.

Percebendo que a moça aprumava a caneta a ajeitar a prancheta sobre o colo, nosso amigo acrescenta:

         — A partir de agora, com você aqui, não terei mais dúvidas. Estou, finalmente, diante de um caso consumado.

         — E então…

         — E então – ele garante – começo a crer, piamente, que as pesquisas embutem, de fato, um embasamento científico. E são insubstituíveis.

Professoral, o moço vai em frente:

         — Um computador, depois, certamente vai processar esses dados que você colherá deste pobre homem das ruas. Que, contudo, não há como obtê-los a não ser assim, com pessoas como você saindo por aí com papel e lápis a catar opiniões que caracterizem as tendências.

         — Esta é a nossa intenção.

         — E é perfeita. Pois veja: como você avaliaria algo com precisão a não ser utilizando o método que você colocará, neste instante, comigo?

         — Pra falar francamente…

         — Não há jeito. Tem que ser assim mesmo. E até já estou curioso.

         — Com que?

         — Você acha que os primeiros dias do homem de volta ao planalto estão sendo bons?

         — Bem, ainda estou indecisa…

         — É estudante?

         — De arquitetura.

         — Que idade?

         — Vinte e três.

         — Mora aqui?

         — Moro.

         — Tem namorado?

         — Calma lá – ela interrompe – afinal, quem é o pesquisado?

         — Claro que sou eu – ele admite.

         — E então, vamos lá?

         — Vamos… Mas e que tal se, antes, a gente fosse ali no Regina, tomar um café?

         — Café? Você é mesmo surpreendente…

         — É por ali – ele aponta, já de pé, no rumo da Barão de Jaguara — venha…

Esticou a mão. Ela colocou a prancheta de volta à pasta. E foram.

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ANTÔNIO CONTENTE – Jornalista, cronista, escritor, várias obras publicadas. Entre elas, O Lobisomem Cantador, Um Doido no Quarteirão. Natural de Belém do Pará, vive em Campinas, SP, onde colabora com o Correio Popular, entre outros veículos.

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