A moça da tarde. Por Antonio Contente

… Foi na segunda tarde do convívio esplêndido que só se tem no interior que vi, pela primeira vez, a moça. Ela vinha vindo com vestidinho fresco sobre o corpo exato, cabelos curtos tocados pela brisa e um perfil, no mínimo, de Madona; não a cantora, é claro…

Foi então que, meio na fossa na época em que morava em S. Paulo, trabalhando duro em jornal, estafado, resolvi, nas férias daquele Verão, ir para uma cidadezinha além de Serra Negra, no âmago do interiorzão de São Paulo. Pretendia, como se dizia na época, procurar meu eixo. Instalei-me numa pousadinha barata e, em poucos dias, estava relativamente bem inserido num pequeno grupo que, todo fim de tarde, ia tomar drinques no “Ponto Chic”. Eram cinco ou seis aposentados, saudabilíssimos, que adoravam comentar sobre as fofocas do lugarejo. O que me ajudou a entrar para a turminha foi que dois dos camaradas eram leitores da coluna diária que eu então escrevia na “Folha da Tarde”, com desenho da minha cara feito pelo lendário e genial chargista Otávio, junto ao meu nome. Com as línguas sempre mais soltas depois da terceira pinga, os simpáticos inativos falavam mal do prefeito, desancavam o juiz e faziam sérias restrições ao pároco. Nada mais típico.

         Foi na segunda tarde do convívio esplêndido que só se tem no interior que vi, pela primeira vez, a moça. Ela vinha vindo com vestidinho fresco sobre o corpo exato, cabelos curtos tocados pela brisa e um perfil, no mínimo, de Madona; não a cantora, é claro. Percebendo que todos se calaram quando passou a caminho do estabelecimento do marido, ali perto, mas sentindo que de cada olhar saia uma chispa de desejo, indaguei, meio a medo:

         — Quem é?

         — Marinês; a mulher do boticário.

         A cena se repetiu nas tardes seguintes, e eu também acabei tomado pela presença da moça, a ponto de, numa das vezes, ter sentido o perfume que vinha dela. Rosas. Ela, pura e simplesmente, exalava aroma de rosas. Ao contrário da canção de Cartola roubava, no bom sentido, o cheiro das pétalas.

         — Marinês… — Suspirei, um dia.

         — Cuidado, é a mulher do boticário.

         Na continuação fui captando, em frases soltas da turma, algumas informações. Uma delas: o marido curtia pela esposa uma dessas paixões arrebatadoras. E ela pôr ele, segundo todos imaginavam, pois “seu” Miossa, o tal boticário, não só tinha boa situação como também era uma espécie de paradigma da sociedade local, pela seriedade etc. etc.. Certo dia, embalado pela terceira pinguinha, caí na besteira de perguntar se Marinês nunca… Imediatamente fui fuzilado pelo olhar de todos.

         — Seríssima – um gemeu.

         — Mais do que santa – outro acrescentou.

         — Só as nossas mães poderiam ser comparadas com ela – um terceiro garantiu.

         Numa sexta-feira parti para reservado pesqueiro estrada acima, na divisa com Minas. Ao regressar, no fim da semana seguinte, com meu eixo já devidamente em ordem, desabei no “Ponto Chic” para me despedir da turma. Fui então informado, pelo dono do bar, que há dois dias eles não apareciam. Indaguei se ocorrera algum problema, e a resposta não poderia ter sido mais objetiva:

         — Dona Marinês.

         — O que aconteceu? – Contive o susto, pois pensara em morte.

         — Ela fugiu com um viajante que estava hospedado no Hotel Marechal.

         — Fugiu? Pelo amor de Deus, por Santa Rita do Passa Quatro! E quem era o galã?

        — Um italiano vendedor de cavalos, conhecido apenas como Fádua, tido como mais bonito do que muito artista de cinema. E com lábia invejável. Consta, até, que escreve prosas e faz poesias…

 O curioso foi que, com bilhete comprado para voltar pra São Paulo na manhã seguinte, não consegui fazê-lo. Algo dentro de mim inflava dizendo que deveria esperar a rapaziada do boteco reaparecer. Tanto que, no fim daquela tarde, me plantei na cadeira de sempre, junto da porta. Fiquei sozinho, porém tinha a impressão que, a qualquer momento, a moça da tarde reapareceria com o vestidinho leve sobre o corpo lindo, deixando no ar o impressionante cheiro de rosas que, admiti, deveriam ser necessariamente vermelhas. Finalmente, no segundo dia, meus camaradinhas reapareceram, cada um com a expressão mais lúgubre do que o outro. E enquanto ali estivemos, até o começo da noite, não ocorreu o menor ou mais remoto comentário sobre a fuga da maravilhosa mulher do boticário. Porém, em todo o mundo, então, não havia ninguém que se pudesse sentir mais corno do que cada um de nós. Voltei para a Capital com o eixo novamente fora do lugar.

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ANTONIO CONTENTE –

Jornalista, cronista, escritor, várias obras publicadas. Entre elas, O Lobisomem Cantador, Um Doido no Quarteirão. Natural de Belém do Pará, vive em Campinas, SP, onde colabora com o Correio Popular, entre outros veículos.

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