O PNEU E A PANDEMIA

BLOG DO MÁRIO MARINHO

Atendo o telefone. É o zelador do condomínio onde moro avisando que o pneu do meu carro está vazio, tá murcho, diz ele.

Coloco o meu disfarce para que o coronavirus-19 não me reconheça, a máscara, e desço até a garagem.

Realmente, o pneu está vazio.

O jeito é trocar e ir até o borracheiro.

Trocar? Há quanto tempo não troco o pneu de um carro?

Lembro-me que o seguro do carro oferece esse serviço. Pego o celular e faço a ligação. É tudo muito rápido.

Não se passaram 20 minutos e o atendimento da Porto Seguro chega.

O atendente é altamente profissional, gentil no trato, educado e vai logo ao que interessa.

Mais 15 ou 20 minutos e pronto: pneu trocado.

Nem nos meus bons tempos de trocar pneus em viagens, há uns 30 anos atrás, tinha essa facilidade, essa rapidez.

E olha que troquei muito pneu.

Comprei meu primeiro carro em 1969, um Fusquinha 1968, vermelho, bonitão.

Com ele, atravessei a Fernão Dias rumo a Belo Horizonte durante anos.

Eu e minha caríssima metade, a Sofia.

Sempre falo para ela que nós somos sobreviventes de uma época.

Naqueles anos, cada quilômetro dos 580 que separavam São Paulo de Belo Horizonte, era uma aventura.

A começar pelo carro.

O Fusquinha não oferecia conforto e muito menos segurança.

Cinto de segurança? Não havia.

O freio era à lona o que significava que se você quisesse parar, era preciso começar a frear 50-60 metros antes. Freada de emergência seria um Deus nos acuda.

A Fernão Dias era pista única com duas mãos de direção. Sinalização quase inexistente, assim como o acostamento.

Asfalto cheio de buracos, de irregularidades e caminhões à beça.

Acredito que os pneus, que, à época, tinham câmara, eram também mais fracos. Ou as irregularidades do piso eram muitas. Sei que quase toda viagem tinha pneu furado.

Tornei-me um craque.

Mas uma viagem entrou para a história.

Foi em 1974.

Naquele ano, comprei um Maverick que era a grande novidade da Ford.

Um carrão. Grandão, pesadão e beberrão.

O bólido tinha apenas um mês de rodagem quando botei na estrada rumo a Belo Horizonte.

Viagem de ida, tudo normal.

Na volta, saímos de BH por volta das 8 da manhã. Segundo minhas previsões, chegaríamos em São Paulo por volta das 16 horas. Eu, a Sofia e minha filhinha, a Cuca, com seus adoráveis dois anos de idade.

Havíamos rodado cerca de 50 quilômetros quando furou um pneu.

Como assim? Carro zero, pneus zero!

Mas, aconteceu. Furou. O carro e, consequentemente, os pneus não tinham mil quilômetros rodados.

Tudo bem, coloquei o estepe.

Rodei mais uns vinte e poucos quilômetros e… fura outro pneu.

Aí, danou-se porque eu ainda não havia consertado o outro furado.

Por sorte, logo um carro parou. Expliquei o problema e o motorista me deu carona até um posto de gasolina à entrada da cidade de Itaguara.

A Sofia e a Cuca ficaram lá no carro.

Fui ao borracheiro e pedi um atendimento de emergência, explicando que minha mulher e filha estava na estrada sozinhas.

O borracheiro me compreendeu e me atendeu primeiro que outros clientes.

Quando ele acabava, vi chegar um carro da Polícia Rodoviária.

Fui até a eles e expliquei o drama.

Também compreenderam e me levaram até o carro, deixando o cafezinho para depois.

Troquei o pneu e fui até à borracharia de Itaguara.

Aproveitamos para um lanche rápido e botamos o carro na estrada.

Uns 100 quilômetros depois, o que que aconteceu? Pneu furado. O mesmo que já havia furado antes.

Bota o estepe e pé na estrada até o próximo borracheiro.

Novo conserto, mais um lanche e estrada novamente.

Uma hora e pouco depois, o que aconteceu? Pneu furado.

Sempre os dois mesmos pneus.

Encontrei um borracheiro um pouco mais experiente e que ouviu, pacientemente, toda a minha dramática história.

Tirou o pneu, fuçou, fuçou e descobriu: os dois pneus tinham uma fissura interna.

Ali, estava o problema.

Quando o pneu encontrava alguma irregularidade mais acentuada no asfalto (e havia muitas), aquela pequena fissura se abria e “mordia” a câmara de ar. Daí, o pneu esvaziava.

A solução foi colocar um manchão: um pedaço de câmara de ar entre a câmara e o pneu.

Santa solução.

Chegamos a São Paulo. Não às 16 horas, conforme havia previsto, mas às 21 horas. Foram 13 horas de viagem.

No dia seguinte, fui à revendedora onde havia comprado o Maverick, a Caltabiano, loja perto do estádio do Pacaembu.

O vendedor me ouviu e chamou o gerente da loja que examinou o problema e já tirou o corpo fora.

– O problema é do pneu, é da Pirelli. Não é nem da nossa loja, nem da Ford.

Argumentei que foi ali que comprei o carro. Não teve jeito: o cara ficou irredutível.

– E aí, que eu faço? Perguntei.

– Bom, às quintas-feiras o técnico da Pirelli passa por aqui. Mas ele passa entre 7,30 e 8 horas. Só que não é toda quinta-feira. Você tem que vir aqui e ter sorte.

– E ele vai mandar trocar os pneus?

– Eu acho que não. Ele vai ter que estudar o problema, ver se não foi mau uso, má conservação…

– Como má conservação, mau uso? Não tem nem mil quilômetros!?!!?

Era uma outra época. Assim como não havia segurança nas estradas, não havia também a menor proteção para o consumidor.

Para não esquentar muito a cabeça, decidi:

1. Comprei quatro pneus novos. Claro, jamais voltei a comprar um Pirelli.
2. Nunca mais comprei carro na Caltabiano.

Lembrei-me dessa epopeia enquanto o borracheiro, mascarado como eu nesses dias de pandemia, diagnosticava o meu pneu.

Não havia furo: era só um defeito da válvula. E, como o carro também está de quarentena, o pneu foi esvaziando aos poucos até murchar de vez.

Assim como sou um sobrevivente daquela época, sou candidato a sobrevivente agora.

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Mário Marinho – É jornalista. É mineiro. Especializado em jornalismo esportivo, foi durante muitos anos Editor de Esportes do Jornal da Tarde. Entre outros locais, Marinho trabalhou também no Estadão, em revistas da Editora Abril, nas rádios e TVs Gazeta e Record, na TV Bandeirantes, na TV Cultura, além de participação em inúmeros livros e revistas do setor esportivo.

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